Sergio Makaroff

Concierto de Radio 3 cantando temas de “El inventor del rompehielos”.

Sergio Makaroff — Thu, 29 Dec 2011 18:05:09 +0000

Nuevo Concierto de Radio 3 con Ariel Rot y Candy Caramelo, cantando temas de "El inventor del rompehielos" y alguno más.

Loco

admin — Wed, 01 Jun 2011 00:48:56 +0000

Videoclip de Loco, incluida en El inventor del rompehielos

Los Conciertos de Radio 3

admin — Fri, 31 Jul 2009 16:16:21 +0000

No hace mucho protagonicé Los Conciertos de Radio 3 flanqueado por dos amigazos y musicazos: Ariel Rot y Candy Caramelo. Un set unplugged que ahora todo el mundo puede disfrutar a partir de un sencillo y mero click. ¡Come on everybody click unplugged set all day long!

Fauna y flora de París.

Sergio Makaroff — Thu, 30 Jul 2009 04:39:01 +0000

Hace 20 años fui guionista y presentador de uno de los capítulos del programa “Prisma”, dirigido por Juan Antonio Gamero y emitido por La 2 de Televisión Española.
En esa época no entendía el francés y tenía pelo.
Dos décadas más tarde me defiendo pasablemente en la lengua transpirenaica y ahorro una pasta mensual en peines, champú y desenredante.
Salvo esos detalles la vida sigue igual a ambos lados de los Pirineos.
Espero que sea de vuestro agrado.

Fauna y flora de París from Sergio Makaroff on Vimeo.

¡Cuatro bonus tracks de “Un hombre feo” de regalo!

admin — Mon, 06 Jul 2009 01:06:33 +0000

La revista Efe Eme lanzó en 2004 una iniciativa junto al sello DRO/Warner llamada Los discos esenciales.

Se trataba de la reedición -vendida junto a la revista- de una serie de álbumes de rock español enriquecidos con temas que no figuraban en las versiones originales, elegidos especialmente por los artistas.

Canciones en vivo, maquetas, tomas alternativas, descartes de grabaciones, etc.

Algunos de aquellos álbumes eran “Alta suciedad”, de Andrés Calamaro; “Continuará”, de Los Secretos; “Mr. Hambre”, de Juan Perro; “Sin documentos”, de Los Rodríguez; “El pueblo guapeao”, de Veneno; “El acto”, de Parálisis Permanente; “Hijos del agobio” de Triana y “Cuatro rosas” y “Que Dios reparta suerte” de Gabinete Caligari.

Y “Un hombre feo” de Sergio Makaroff, claro.

“Un hombre feo” está disponible como descarga de pago en iTunes y otros portales, pero los cuatro temas extra de Los discos esenciales no se pueden comprar en ningún soporte.

Ni falta que hace: helos aquí, de regalo.

Si esto no es tener corazón de oro que baje Dios y lo vea.

Sergio Makaroff - Bonus tracks de Un Hombre Feo (.zip - 18mb)

¡”La buena vida” de regalo!

Sergio Makaroff — Wed, 04 Feb 2009 12:13:56 +0000

Este álbum de 1986 jamás se editó en CD. Nos curramos una versión digital a partir del vinilo y el cassette, metiéndole muchas horas y mucho tesón, amén de tino y bonhomía (que no falten). Como era previsible, los resultados son más que aceptables.

Este álbum no está disponible en ningún sitio y tengo el placer de regalárselo a todos los visitantes de esta página que tengan a bien bajárselo.

¡Y a vivir (la buena vida) que son dos días!

Sergio Makaroff - La buena vida (.zip - 50mb)

Mi barrio es el mundo

admin — Mon, 24 Nov 2008 08:24:58 +0000

¿En qué mundo vivo? Me lo pregunto porque quiero saberlo. Leo libros y periódicos, veo la televisión, navego por internet, escucho la radio. Recibo una impresión general de la situación, sé lo que está pasando allí fuera. Pero no es suficiente. Necesito conseguir mis propios datos, comprobar la realidad de un modo directo. Quiero saber en qué mundo vivo y abro la ventana todas las mañanas para asomarme, mirar y sentir. La meta final es ver, saber.
Vivo en Barcelona, a pocos metros del Camp Nou. Ayer hubo partido y está todo lleno de basura. Me gusta mucho el fútbol. Es un espectáculo fabuloso. La habilidad combinada de los jugadores produce destellos de auténtica magia. Me gusta tanto ver un buen partido como aborrezco a las masas enardecidas que disfrutan con las buenas jugadas de su equipo pero sufren con las genialidades del contrario. Se diría que, presas de una pulsión primitiva, tribal, nacionalista, son incapaces de gozar del buen fútbol. Solo les satisface el fracaso del contrario. En las gradas del Camp Nou no puedo demostrar que me dan placer los aciertos de Figo, Raúl o Zidane. Tengo que disimular, para evitar ser linchado por la turba enfebrecida. Prefiero que gane el equipo de mi barrio, pero no tanto como para dejar de apreciar el arte del oponente: debo ser un bicho raro.
Hace poco instalaron en la zona los contenedores para residuos orgánicos, identificados con el color naranja. Pusieron anuncios en todos los portales avisando dónde y cuándo funcionarían los centros de información referentes al nuevo servicio. Fuí, me dieron un cubo especial, unas cuantas bolsas y los datos pertinentes. A partir de entonces en casa separamos la basura orgánica y la tiramos donde corresponde. ¡En ese contenedor no he visto ni una sola de las bolsas naranjas y sí montones de latas, botellas, cartones, etc! Al parecer, mis vecinos no están por la labor. ¿Cómo se llamaba aquella película en la que un ama de casa sonriente asesinaba a los vecinos que no reciclaban? No llegaría tan lejos, pero me gustaría decirles un par de cosas. Vivo en un mundo en el que la gente critica por norma a los políticos, dando por supuesto que todos están ahí para enriquecerse y medrar. Pero son incapaces de untar el pan con tomate y reciclar los restos para preservar a nuestro planetita azul del desastre que se nos viene encima. ¡Ay!
Abro la ventana, salgo a la calle, hablo con la gente. Intercambio información insustancial con la panadera y el kiosquero. El texto puede ser anodino, pero el subtexto es material de primera. Las sonrisas de ida y vuelta están hechas de la mejor de las sustancias. En mi escalera hay rumanos, colombianos y argentinos. Se habla catalán y castellano. Vivo en un mundo impuro y me gusta.
Tengo tantas razones para despotricar contra la humanidad como para reconciliarme con ella. Detecto la misma cantidad de señales preocupantes y alentadoras. Pensando en frío, la suma de las estupideces colectivas parece conducir a la debacle. Sin embargo, el intercambio directo con la vida circundante produce un sentimiento cálido que propicia una visión optimista.
No será fácil, pero creo que saldremos de ésta. Es probable que nos aguarde un futuro mejor. Incluso si el Barça no gana la Liga.

El viaje

admin — Mon, 24 Nov 2008 08:24:19 +0000

Vuelo de Buenos Aires a Madrid. De día: no conseguí pasaje nocturno. Doce horas de viaje. No me puedo concentrar en la lectura, no tengo con quién charlar. Hace más de diez años que no tomo ninguna sustancia de las que alteran la conciencia. No tengo sueño. No hay escapatoria.
Mi miedo a volar no es patológico, pero casi. Vuelo, pero no puedo evitar pensar en lo indefenso que estoy. Me creo capaz de reaccionar bien en un accidente de coche o de tren. Podría saltar una décima de segundo antes de que la chapa se clavase en mi carne. O en caso contrario hacerme un torniquete con un pedazo de camisa y respirar hondo mientras llegan los bomberos con sus grandes tenazas. Creo honestamente que hubiera sobrevivido al tsunami indonesio. Sé nadar, tengo sangre fría. A veces me pongo histérico por gilipolleces, pero en los accidentes sale lo mejor de mí.
En un avión estoy jugado. Soy una marioneta en las manos del destino. Me enfrento a mi condición de mortal, constato mi fragilidad.
Quizá sea posible hacer de este atolladero una experiencia positiva. ¿Qué necesito para lograrlo? En primer lugar, aceptar que estoy en las volátiles manos del azar. Ya está.
Contemplar la posibilad de palmarla me hace sentirme muy vivo. Después de todo, ya sabía que la muerte tiene un lado bueno: le da sentido a la vida. Lo que quieren los inmortales es morir. Eso queda muy claro en el cuento de Borges.
Soy.
Oye, es una sensación agradable. Soy una persona y no tengo miedo. Me gusta ser. No me hace falta pensar en otra cosa. Puedo dejarme invadir por el hecho básico de ser un hombre y disfrutar de la idea como si fuera la primera vez.
No sé si tengo la mente en blanco o de algún otro color, pero me está invadiendo una especie de placidez. El pensamiento parece ralentizarse, pero en realidad es que me estoy relajando. Me parece que puedo elegir en qué pensar, sin ansiedad.
Elijo pensar sobre el pensamiento. Visualizo el yo como un mecanismo luminoso, complejo y ultraveloz que va de aquí para allá, a sus anchas. Es el fenómeno más alucinante del universo y tengo uno dentro de la cabeza. ¡Soy rico!
Mi mente va mucho más rápida que el avión. La mía y la de todos. Detecto dos cosas muy alentadoras: 1) no tengo por qué sacar grandes conclusiones ni redescubrir la pólvora; 2) estoy colocado y no he tomado nada. Voy por buen camino.
Retomo la contemplación de mi propio yo. Soy el protagonista y el observador del aparato más fascinante de la naturaleza. No hay ninguna otra cosa en el mundo que sea más fantástica y misteriosa. Me monto en esa nave electroquímica y de pronto el interior de mi cráneo es un espacio gigante, poblado de estructuras que parecen ciudades de otra galaxia.
Hago un vuelo de reconocimiento: esta es La Memoria, allá está La Imaginación. Aquella especie de fortificación un poco tenebrosa debe ser El Miedo. Puedo acercarme y sobrevolar sus dominios sin temor.
Hacía tiempo que no me sentía tan bien.
Debo haberme quedado dormido, porque están sirviendo la cena. ¿Fue un sueño? No: parece que estoy avanzando un poco en la tarea de llevarme bien conmigo mismo.
Y si ahora están leyendo esto es porque el avión no cayó.

Una batalla interior

admin — Mon, 24 Nov 2008 08:23:35 +0000

El camino que lleva a ser una persona decente está sembrado de dudas y otras trampas tan oscuras como las noches sin luna.

Me resulta imposible olvidar su nombre: Paisarn Totsanambat. Era un tailandés flaco y altísimo, la estrella del grupo. Éramos un equipo de vendedores -modalidad puerta fría- que viajábamos por Estados Unidos intentando engatusar a la gente para que se suscribiera a las peores revistas del mercado. Las buenas se vendían por su propio peso y las otras necesitaban de los subterfugios que empleaban sujetos como nosotros.

Me tocó compartir habitación con Paisarn. Se cocinaba su propia comida en un hornillo y aquello apestaba. Probablemente el cerdo con cebolla y un mogollón de especias esté muy rico en un restaurante tailandés con mesas de bambú, pero después de golpear puertas y recibir portazos todo el día yo quería tumbarme y descansar. No tardó en surgir el conflicto. Nuestro manager me cambió de habitación y desde entonces Mr. Totsanambat cesó de dirigirme la palabra. Me dirigía, en cambio, unas miradas torvas que no presagiaban nada bueno.

Recordé este incidente el otro día, después de leer dos artículos sobre la entrada de Turquía en la Unión Europea, uno a favor y otro en contra. ¡Ambos tenían razón! Me dí cuenta de que no me resultaba nada fácil hacerme un criterio propio al respecto. Entonces me pregunté, en la soledad de mi habitación. ¿Soy racista?

Por supuesto que presento al mundo un frente políticamente correcto, faltaría más. ¿Cómo va a ser racista un tipo como yo? Soy un mil leches: mis abuelos eran rusos, moldavos y lituanos, con mezcla judía y cristiana. Nací en Buenos Aires, llevo más de media vida en Barcelona. Soy de izquierdas.
¿Cómo va a ser racista un tipo como yo?

No, no soy racista, pero no llego hasta ahí simplemente abriendo una puertita de bondad absoluta que hay en mi corazón de oro. Me cuesta trabajo. Me lo tengo que currar. Dentro mío hay un animal egoísta que le muestra los dientes a cualquiera que se acerque a mi madriguera. Hay un tipo bruto, básico y elemental que desprecia los olores, sabores, sonidos y costumbres de los de un poco más allá.
También albergo un hombre culto y generoso que sabe que las corrientes migratorias son consustanciales a la historia de la humanidad, que disfruta con la diversidad cultural del mundo y que prefiere los reportajes de MAN de mulatas a los de escandinavas.
Estos personajes opuestos están en lucha continua. Es una batalla entre el pasado y el futuro, entre el animal y el hombre, entre el odio y el amor. También es una lucha entre un sentimiento muy simple y muy antiguo y una idea compleja y moderna. Es una película en la que ganan los buenos, pero ese triunfo no es un paseo. Si finalmente no soy racista es porque pienso, porque creo que no está bien serlo. Y porque no bajo la guardia: tengo que mantener la vigilancia de mis conductas para evitar deslizarme hacia la abyección.

No puedo evitar que se cruce por mi mente la sospecha de que los del colmado paquistaní de la esquina podrían estar recaudando fondos para Al Qaeda. Pero me relajo, les compro, converso, sonrío y apuesto por todo lo contrario. Sé que los terroristas islámicos son una minoría exigua. Y que los del colmado han venido a Barcelona buscando una vida mejor: son iguales que yo.

Por una hormona

admin — Mon, 24 Nov 2008 08:21:52 +0000

Mi viejo es un superdotado sexual, un machote del copón. El hombre no lo ha explotado como Nacho Vidal, no: ha hecho su vida, como aquel que dice. Ingeniería, baloncesto, militancia, amantes a punta pala. No enarboló su don como una bandera. Pero eso marca, claro.
Yo le dí mucho motivo de preocupación. A los 14 pegaba fotos de tíos (Jagger, Richards, Lennon, Mc Cartney) en las carpetas escolares y en las paredes del cuarto. Despreciaba el deporte.
La cosa empeoró cuando me dejé el pelo largo y me puse camisas floreadas y collarcitos de cuentas. Era una época en la que se cuestionaban los valores tradicionales, incluyendo la sexualidad “normal”, consabida. Fumábamos marihuana, hacíamos camas redondas, buscábamos elevarnos a través de la promiscuidad y el arroz integral. Y lo conseguíamos.
Yo mismo dudé. Mick Jagger, mi ídolo number one, parecía bastante mariconcete, para qué negarlo. Se decía que John Lennon había tenido sus más y sus menos con Brian Epstein y que los hermanos Ray y Dave Davies se morreaban abiertamente. Conseguí abrirme paso hasta el elenco de Hair, la comedia musical que ensalzaba los valores del hippismo. Mi personaje, Woof, tenía una escena de amor con un poster de Mick Jagger.
Influenciado por la filosofía imperante en esos ambientes contraculturales me planteé seriamente lo de la bisexualidad. Pero no hubo caso, no podía ser tan moderno y rompedor como David Bowie, por ejemplo. Tampoco estuve muy lejos de alcanzar esas envidiables amplitudes de rol, porque soy todo lo femenino que puede ser un heterosexual. Una hormona más y lo conseguía, pero tuve que resignarme a la monotonía de mujeres, mujeres y más mujeres.
Superada la fase dubitativa, me entregué de lleno a disfrutar del amor libre, el kundalini, el tantra y el kama sutra. Los músicos de rock que tanto admiraba quizá coquetearan con la bisexualidad, pero básicamente se los veía acosados por millones de tías que estaban locas por ellos. ¿Podía imaginarse algo más genial?
La música me gusta, pero a veces me pregunto en qué medida me dediqué a ella por motivos verdaderamente artísticos: lograr que me quisieran –miles de fans entregadas- fue el otro gran factor de peso.
En realidad no importa. Ambas cosas son estupendas.
Pero no pude contentar a mi padre. Que no fuera maricón fue un alivio, pero jamás pudo comprender por qué si quería ser músico no iba al Conservatorio.